Venecia contigo y contigo

Resulta que sí estoy en venta, ¿qué no? Tres billetes por noventa euros fueron suficientes para reconciliarme muy temporalmente con Ryanair porque a una le gusta viajar, pero es pobre y madre de familia numerosa. Este viaje a Venecia era una especie de segunda parte. Era como las trilogías de vampiros, o de Sombras de Grey, pero en viaje romántico-familiar. 

He intentando siempre que mis hijos sientan que su opinión cuenta, transmitirles la ficción de que las decisiones importantes se toman entre todos, pero quedaba claro que no cuando Óscar proponía irnos todos juntos de viaje a ver la Fórmula 1 en Mónaco o en Brasil y nadie votaba sus propuestas y en cambio Mario hacía esas inteligentes sugerencias de ir a descubrir la arquitectura de Gaudí a Barcelona o ir a ver el Coliseo romano y me arremangaba yo y me iba a la búsqueda de billetes. 

mi flight está delayed (otra vez)

Londres, aeropuerto de Gatwick y con un recién anunciado retraso, para más inri, por algún tipo de avería del avión. Eso da siempre un poco de yuyu, ¿verdad? ¿Cuál será la manera diplomática de decir “avería del avión” sin transmitir que el avión, ése que nos va a separar a kilómetros de tierra firme, tiene una avería? Y hablando de averías, desvarío...

objetores de conciencia

De camino al trabajo suelo ir escuchando a Javier Cárdenas y me encanta y es un tipo que se moja y no le teme a decir lo que quiere decir y da gusto, porque efectivamente, te sientes un poco menos sola en "ésto," porque claro que estamos de acuerdo todos (o casi todos) los ciudadanos de a pie; los del bar, los de la parada del autobús, los que esperan a sus hijos a la puerta del colegio, los de la oficina del paro o los de cualquier otra oficina porque nadie (o casi a nadie) siente hoy en día que esté inmune a alguna injusticia, pero sin embargo... a pesar de mi pública admiración hay un punto que toca con frecuencia y con el que no puedo estar de acuerdo.

alergia a la obsolescencia programada

Tengo un abrigo con el forro destrozado, literalmente destrozado. Como si lo hubieran atacado las hienas o Eduardo Manos Tijeras se hubiera dedicado a rascarme la espalda (ay, qué mono Johnny Deep). Da verdadera vergüenza. Creo que si lo llevara a una fiesta de etiqueta y a la llegada un estirado mayordomo se ofreciera a retirármelo para llevarlo al guardarropa, le mentiría y le diría que no puedo, que voy completamente desnuda debajo. 

¿quién quiere a Mallorca?

Mallorca está envuelta en una catástrofe sin precedentes y seguramente pensaréis que me refiero al terrible incendio que asola la isla, que lleva cerca de 2000 hectáreas arrasadas y que de momento, ha provocado la evacuación de cerca de un millar de personas. Sí, también hablo del fuego. Todos los que queremos a Mallorca tenemos el corazón roto, sin embargo, estaba malherida mucho antes.

David contra Goliat

Tengo una amiga dada a escribir peripecias de toda índole. Con frecuencia sus letras tratan de menudencias, cosas sencillas que se va encontrando en el camino y que en apariencia no hacen daño a nadie de modo que ¿quién iba a tomarlas en serio? Pero otras veces, son las tripas las que la llevan, por ejemplo, a denunciar cualquier injusticia que ve a su alrededor, aunque las víctimas sean personas lejanas y, ojo al dato: aunque los verdugos sean gigantescas criaturas peligrosas. De nuevo, una vez más... David contra Goliat.

ich liebe dich

Acabo de llegar de una muy fría Dusseldorf. Solo fría que no olvidada, porque debajo de las capas de nieve podía reconocerla. 

Yo había estado allí, pero como ya he estado por lo menos, por lo menos en cuatro sitios, pues me hago un lío y no sé porqué razón, pero algunos los tengo confusos, mezclados y en este caso no era capaz de concretar cómo ni cuándo estuve allí. Tampoco (fijaos que tontería), porqué. Hará seis,  quizá siete años y fui con el, por aquel entonces, mi amado (eran otros tiempos) y además de enamorados probablemente debíamos estar ya en crisis y no sería capaz de precisar cuánto había de lo uno y cuánto de lo otro...

¡tengo casa!

¡Tengo casa! Aunque, bueno, casa, casa... no es. Casi tiene más parecido con una lata de sardinas, pero la cuestión es que después de largo tiempo rastreando las redes, los periódicos y llorando ante los escaparates de inmobiliarias, me he decantado por un pequeño estudio en una zona maravillosa de Ibiza: Dalt Vila que encontré con Pi en una fotocopia colgada en un bareto de Santa Gertrudis un domingo de resaca. Tanto tiempo buscando y la respuesta la tenía una vez más, el alcohol...

yo estuve ahí

Yo, que no había ido a casa este fin de semana por ahorrar un poco, acabé gastándome más por asistir a la reunión en Barcelona. Es que quería, quería estar ahí. La mejor palabra que encuentro para definirlo es que, estar era IMPORTANTE.

Ayer se celebrara una reunión estatal de todas las PAH (Plataformas de Afectados por la Hipoteca) y era la primera vez que asistía esta recién nacida en Ibiza. 

A pesar de las muchas tragedias que las hipotecas han traído de la mano estos años (y con "hipotecas" quiero decir desahucios, ese crimen intrínseco que trae consigo cada contrato hipotecario en este país), esta reunión estatal de PAH traía el balance positivo de las muchas victorias gigantes, inmensas, porque una historia de una familia que no acaba desahuciada jamás puede ser pequeña.