spacing in Space

Space Ibiza

Nunca he pretendido ser una madre molona. Molo, supongo, en el sentido de que vivo envuelta en cosas que me molan y eso, se contagia. Ojo, que también se contagia vivir rodeado de miseria.

Total, que de todos modos, cuando mi hijo el emigrante regresó con 18 primaveras en el cuerpo y me dijo “ey –con su voz grave- que ya tengo dieciocho, ahora tendrás que llevarme al Space” pues ni corta ni perezosa, lo hice. Ala, a la apertura además con lo que molan esas cosas.

una ibicenca en Ibiza

Soy una ibicenca, pero no como otras que hayas podido conocer; ibicencas en Ibiza. No. Yo soy una ibicenca del mundo ¡me encanta presentarme así! Pero aunque nunca he sido capaz de verme como uno de esos de mis muchos paisanos que echan raíces para no moverse jamás, la verdad es que la isla tiene como un resorte, como un muelle que te trae de vuelta no importa el impulso que hayas tomado en cualquier otra dirección. 

mi particular síndrome de Peter Pan

Tenía 11 años cuando decidí dejar de crecer. Ajá: lo decidí; con premeditación, alevosía y fruto de un largo análisis; conversaciones a solas, otras lanzadas al aire y otras por descontado, con los que sí habían crecido y habitaban con sus pieles de adultos a mi alrededor.

No podía entender (y aún hoy me cuesta), que la mutación para llegar a hombres y mujeres de bien, responsables, cumplidores, trabajadores; buenos padres, hijos y esposos y además temerosos de  la Ley y de Dios llevara consigo perder las ganas de jugar y la alegría. 

un país que grita

Las manifestaciones son una magnifica ocasión para que nuestros políticos salgan a la calle. En serio. Entiendo que no estén de acuerdo con lo que las mueve porque al fin y al cabo estas convocatorias suelen ser protestas contra sus gestiones, pero aún así, mezclarse entre el pueblo que sale a la calle a gritar porque ve que su voz se ha desoído por todos los otros métodos, es una oportunidad que cualquier buen político no debiera jamás desperdiciar. 

¿indignados?

No me gusta el término “Indignado”; es más, a estas alturas del partido: me indigna. Tampoco me gusta el otro término empleado en el mundo anglosajón “The Protester”. Hubiera preferido que se refiriesen a nosotros (porque me incluyo) por algún otro nombre más esperanzador y por descontado, positivo. Podrían denominarnos algo del tipo “los rebeldes”, “los que creen” (believers, en inglés, suena fabuloso), “los defensores de la democracia”... Cualquiera de ellos además, hace mucha más justicia al punto común entre personas tan distintas. Pero claro que no fue casual apodarnos con connotaciones negativas y además, que encierran tanto menosprecio hacia quienes dicen NO.

mi abuela viene a visitarme

mi abuela, que le gustaba hacernos reír   

“¿Mi abuela viene a visitarme?” ¿Qué clase de post es ese? ¡Cualquier abuela que se precie va a visitar a sus nietos! Que sí, que sí, que tenéis razón... pero la mía lo hace también desde que está muerta. Hala, pues eso... Y que conste que mi abuela merece también que cuente tropocientas cosas de cuando estaba viva, pero como el orden de los factores no altera el producto; empezaré por el final. No el final final, ¡qué va! Que ahí sigue ella, sino por ese otro principio que empezó con su muerte.

para mi madre (y para la tuya)

Decía mi madre que “madre” era la palabra más bonita del mundo, pero claro, no era objetiva y yo, que ya era cabezona desde mis inicios le decía “pues depende, ¿hablamos del significado o del sonido de la palabra?” Y en cualquiera de los casos, yo tenía otras varias palabras favoritas. También decía mi madre que “fíjate, que si a la palabra más bonita del mundo que es ‘madre’, le añades ‘política’ ya la conviertes en la más fea”*, pero insisto: es que no tenía credibilidad alguna en el asunto. Así como se anulan ciertas declaraciones por estar bajo los efectos de sustancias estupefacientes, mi madre, hablaba bajo el prisma de verse como la inmodesta madre estupenda de cuatro hijos tirando a regulares, que nos llevábamos del primero al último exactamente cuatro años y cuatro días. Medalla de mérito que deberían haberle dado... También hay que reconocerle que ella tenía siempre, como espejo en el que mirarse, a su propia madre: mi abuela; una persona excepcional donde las haya. Con deciros que lleva una década muerta y aún así viene a verme de tanto en tanto... pero ése, será otro post.

el post número 100

Sucede una cosa cuando viajas, bueno... obviamente, si estás atento, sucederán muchas; tantas que te costará reconocer al que eras antes de partir, pero quiero destacar una por encima de todas: pierdes esa sensación de ser el ombligo del mundo. Por favor, no os pongáis a la defensiva; quizá en estas líneas, si viajáis con la mente abierta, podáis encontrar también algo nuevo. Me refiero, claro está, a esa sensación de que “la tele” es lo que ves desde el televisor de tu casa; “el idioma”, es aquello que te hablaron tus padres y profesores, de que lo mejor para la sed es lo que te vendieron como “verdaderamente refrescante”,

los oficios que NO pondré en el currículum

Porque fueron 4 días (o a veces, 4 horas), porque no tienen nada que ver con aquello para lo que te estabas preparando, porque fue un verdadero desastre o porque si volvieras atrás, borrarías “aquella experiencia” del mapa... Hay diferentes motivos para que ciertos oficios que desempeñaste, no figuren en tu currículum pero que luego, en las cenas; a la altura de los postres (quiero añadir: en los licores) sí cuentas con soltura.