lo más buscado en Google... que te trajo hasta aquí

Con el fin de año encima, son varios los análisis que me he encontrado por la web dedicado a lo más retwitteado o con las palabras más buscadas en Google en el 2012, algunos divertidísimos y que me sirven de excusa perfecta para hacerlo aquí también que ya está bien de reírme sola con lo pirados que estáis. Sí, sí, con todo el respeto, pero... muchos de vosotros estáis fatal.

Para eso tiramos de una herramienta más que útil, imprescindible para un blogger: Google Analytics, que deja huella del tráfico, pero también de las palabras clave que en la más absoluta intimidad uno introduce en su buscador con la espera de que la red le dé respuestas a sus variadas dudas. Aquí van algunas de las entradas que dieron lugar a que Google dedujera que este blog era el lugar indicado para las búsquedas:

aquella vieja mesa

Tengo en casa una vieja mesa de madera de pino. No es antigua, ojalá, sino simplemente vieja y bastante maltratada. La compré en Ikea cuando compré por primera vez el piso (porque lo compré dos veces) y el único baremo que seguí por aquel entonces fue: es la más barata. Porque  pensaba, ya  veis, que estaría de paso y después, con los años me han sobrado los motivos para jubilarla. Sucede que también, me han sobrado todavía más los motivos para mantenerla... Y aquí está, riéndose en mi cara, sabiéndose totalmente a salvo.

19 nuevos consejos para NO tener en cuenta

¿Por qué diecinueve nuevos consejos? Porque en realidad ya os di el primero; el único que se me puede tener en cuenta. Fue cuando abrí este blog. Porque sí, porque me conozco y me pongo a hablar y hablar y pudiera aparentar tablas, mundo, experiencia; pudiera incluso llegar a parecer ducha en alguna materia y no lo soy en absoluto. Me muevo cómodamente entre bastidores. Soy tramoyista y además, soy (y quiero ser) la eterna aprendiz.  Lo escojo así en el momento exacto en que me planté y dije: pues no me hago mayor. No obstante, sí, por aquellas cosas del fin de año, del fin del mundo y otras nostalgias y vinos, me veo con la osadía, incluso ¡de dar consejos!

por si se acaba el mundo

Por si se acaba el mundo (que no se va acabar ¡pero cómo se va a acabar, hombre!), quería dar las gracias. Hace ya algunos días que cuando inicio mi sesión en mi descuidado facebook (porque a nivel personal apenas lo uso, pero gestiono media docena de páginas) un sonriente mensaje me recibe recordándome que aún no he indicado mis 20 momentos más importantes del año y, no lo oís, pero le contesto, os juro que cada mañana le contesto diciendo algo del tipo "Sí, hombre, a ti te los voy a contar" y al facebook no, pero a vosotros (que creo que equivale al ejercicio de hacerlo para mí misma), creo que sí me apetece mucho, mucho hacerlo. 

el color de los flamencos

Mi cabeza es un ebullir de historias. Se me acumulan los posts hasta un punto que no podéis imaginar, tanto que para cuando al fin me encuentro frente a frente al teclado, mis manos no saben para dónde tirar, ¿de qué escribo? ¿De las luces de las noches en París? ¿De las risas en una semana en Londres? ¿De la operación de Mario y que el puñetero cada vez me gana a más cosas? (Nunca jamás debí enseñarle a jugar al backgammon, ni al ajedrez ¡ni enseñarle a hablar!), ¿De Isa, que ha vuelto por unas semanas de paso para retomar su vagar por el mundo? ¿De la experiencia de navegar entre los bancos de atunes? O… ¿del color de los flamencos que he visto esta mañana? Y como sospecho que nunca jamás se irán de mi retina, de mi cuerpo, de mi alma… de dónde sea que quiera que almacene estos sentimientos y colores, empezaré por el final y os hablaré de los flamencos volando a mi alrededor.

Riesling y un vibrador

Pues esta noche (aquí hace mucho que es de noche), me he decidido por cenar en un japonés del barrio. Estaba demasiado cansada para ir hasta el hotel, dejar el vaio y tomar un metro con dirección a la Torre Eiffel o los Campos Eliseos. Mañana, mañana...

La cuestión es que tras caminar la larga calle de arriba a abajo mirando ventanales y ambientes me he decidido por un japonés y un menú a base de pescados: sushi  de atún y brochetas de salmón y entre los vinos de la carta me he decantado con uno de Riesling que le va a la perfección al pescado (y según rezaba la etiqueta, es imprescindible para el choucroute), y como la mente humana es así, me he acordado "del tipo aquel" con el que estuve liada, no; lo siguiente y casi nos casamos descalzos en Bali y tenemos hijos propios y adoptamos otro par. 

Fue él el artífice no sólo de que volviera a creer en todo "ese lote", sino el de introducirme en el fascinante mundo de las uvas Riesling y también... el que me regaló mi primer vibrador.

París, Je t'aime, mais pas plus que Madrid

La Rue Georges Marie que rodea mi hotel está llena de restaurantes; todos italianos o japoneses. Hace demasiado frío para sushi y la verdad, un plato de pasta puede ser lo más apropiado para calentarme, aunque sea por dentro. Me he decidido por un modesto local llamado La Dolce Vita y un plato de pasta aux fruis de mer que ha resultado una maravilla. 

mi Dharma

Uf, qué sensación más extraña tras tantos días, estar parada frente a frente a mi vaio y poder escribir: no artículos, notas de prensa, dossieres o proyectos, sino… escribir. Eso que es mi Dharma: contar, hablar, comunicar, pero no sólo de uno a otro (ambos desconocidos entre sí), sino de mí a ti y esperar, cruzando los dedos que quizá, tal vez… me contestes o quizá, tal vez, aunque sea un poquitito alguna vez, algo te sirva.

todos los santos

Nunca había ido a un cementerio el día de Todos los Santos. Me he pasado la vida incrédula viendo esas aglomeraciones de coches y viandantes caminando en fila por los arcenes con flores envueltas en celofán y sin embargo, no es que no me gusten los cementerios ¡me encantan! O al menos…  algunos y procuro visitarlos siempre que tengo ocasión en los viajes porque te dan pero que mucha información sobre los vivos: los que habitan en tiempo presente el lugar en cuestión y también de los otros, los que lo habitaron. 

elucubraciones de una cuarentañera

Podría deciros que hago balance del mundo alrededor porque acabo de cumplir años, pero qué va, vivo haciendo este tipo de análisis con muy poca base científica y muchas horas de observación, acompañadas de otras tantas de sensaciones y sentimientos.

42 años y una semana exactamente dan para escribir un libro. Bien lo sabéis vosotros, mis lectores habituales, que me sufrís en silencio como si fuera vuestra almorrana particular o, los que lo hacéis más de tanto en tanto, tal como si fuera vuestra menstruación.

los cojones de Jaime Anglada

Podría hablar del concierto de Jaime Anglada diciendo, por ejemplo, que fue un éxito. Hablar desde las sensaciones y contaros cuántas emociones propias y compartidas se acumularon de nuevo y que él y sólo él era, una vez más, el responsable. Debería hablar de las decenas de músicos extraordinarios que le acompañaban, de tú a tú: de la Sinfónica de Baleares, de la orquesta de mandolinas que nos sorprendió a todos cruzando el pasillo hacia el escenario al final del concierto. Cómo no hablar de “los chicos de la banda”: Dani Magaña, Rubén García, Juanan Torrandel y Sergio Ruiz, copartícipes desde hace tiempo del invento de Stereo. 

otoño

Esta mañana, conduciendo en mi ruta diaria Ibiza Santa Eulalia camino del trabajo, iba mirando, sin saber muy bien qué sentir, como empieza a cambiar la luz y el color de los campos a los lados. “Ya es otoño”, me he recordado a regañadientes y en ese momento, como soy una conductora amable, he cedido el paso a una camioneta en un cruce que, desde la izquierda se ha colocado delante de mí. Para mi sorpresa, llevaba un pequeño remolque y en él, algunos árboles que inmediatamente y con el movimiento, han empezado a llover hojas. Todas, todas, cayendo hacia mí... 

postales de Londres

Te encuentras sentado en un aeropuerto, con la maleta por fin desparramada en una butaca y esas horas, ese último té antes del embarque, te dan para pensar y sentir muchas cosas… 

Me gusta Inglaterra. Me choca, me parece hortera, fría y oscura a ratos, pero me gusta. No entiendo a muchos ingleses (me da verdadera pena el tipo de turista inglés que nos visita), pero, me gusta.

un taxista en la campiña de Southampton

Por las mañanas, los taxistas en Southampton son británicos. En cambio al caer la noche, son británicos también, pero hindis. No les guardo ningún rencor, pero por culpa de sus compatriotas olvidé bastante el idioma y cada vez que me encuentro frente a frente con uno y me habla con esos ojos de incredulidad, no importa que lleve 50 años en Europa, sé que aunque diga que sí (que no es nuestro “sí” con la cabeza, sino otro y el “no” también es otro gesto distinto, lo que nos vuelve locos a todos), muy probablemente no me está entendiendo. 

el Southampton del Titanic

Llevo unos cuantos días en Southampton, una preciosa ciudad en el sur de Inglaterra, vinculada absolutamente al mar. De hecho, ha sido el mar el que me ha traído por trabajo, porque se está celebrando aquí la Southampton International Boat Show, que es una de las ferias náuticas más importantes del mundo, pero, tengo que confesaros que lo que más ilusión me hacía de la idea de pasear por estos muelles es conocer el lugar del que zarpó, hace exactamente 100 años, el Titanic.

locos de amor

Jaime y Maggie se han casado y lo han hecho siguiendo una curiosa línea entre los topicazos y los guiños a todos sus amigos. Lo han hecho como quien juega. Se han divertido haciéndolo y se les nota. Nunca jamás, los he visto más felices, ¿suena a lógico? Es mucho más: es real, es absoluto. Ayer fue probablemente, el día que más se quisieron.

Hay sentimientos encontrados en las bodas; montañas de ellos, pero quizá en esta, más. Por la parte que me tocaba, pero también entre una buena proporción de los invitados, Jaime era además de su amigo, su psicólogo, y siempre, siempre, el proceso había sucedido en el orden inverso.

Mario va a ser director de cine

De vuelta a Palma, en esta nueva vida que nos mueve como un muelle impredecible de isla en isla. Mario se había marchado de Ibiza apenas unos días atrás y ya estoy aquí, de nuevo, no importa en qué cama o en qué sofá acariciándole ese revoltijo de pelo (a quién habrá salido este hombre) y él, que concentra de un modo perfecto toda la sabiduría y toda la inocencia en su mirada, no solo se deja querer, sino que busca estas caricias y las largas conversaciones que las acompañan. 

Mario es un tesoro. Mario es un regalo. Ha crecido sabiéndolo y yo, se lo recuerdo continuamente. Mario debía haber muerto ya tres veces. Eso son, por lo menos, tres veces más que las arriesgadas catástrofes en las que se ven involucrados el resto de adolescentes. 

la Playa del del Rabo

En mi vagar por las playas de Ibiza buscando redescubrirlas se acumulan las sorpresas y las anécdotas. Una de las últimas ha sido la Playa del del Rabo. Bueno, vale… no se llama así, pero la hemos rebautizado merecidamente porque total, nos veremos incapaces de recordarla por cualquier otra cosa más significativa que el rabo que allí había. Os cuento:

que te vayas a bailar

Os debo un post. Bueno... medio, pero como por prescripción facultativa tengo que bailar, y yo considero que esto de escribir, sobre todo de temas divertidos ¡es un baile! Produce exactamente los mismos efectos beneficiosos que mi organismo necesita y ya en lo "del meneo", pues tendré que pensar algo. Algo se me ocurrirá... pero, en fin, ¡estoy adelantando acontecimientos! Paso a paso:

Mi cuerpo de vez en cuando protesta. No sé si al principio lo hace con educación, pidiéndome descanso con modales. No sé, la verdad, ¡porque como no lo escucho! Entonces, mi cuerpo, flaco pero tozudo pasa a un plan B, que suele ser romperse por algún sitio.

se alquila casa gratis: dónde la cagamos

Hace once años trabajé en la organización de unas jornadas de Arquitecura Bioclimática que me cambiaron la vida. ¡Conocer tantas posibilidades de construcciones que buscaban no sólo la mejor forma de adaptar las viviendas a los climas de las distintas zonas, sino hacerlas en la medida de lo posible autosostenibles y respetuosas con el medio ambiente! Para una flaca como yo, que había estudiado Dibujo y Pintura y Restauración de Muebles, el mundo tomaba unas posibilidades infinitas a la hora de ser mirado.

seven things about me award

Anda que no se estará riendo de satisfacción o de incredulidad o de... qué se yo ¡de algo! El creador de este Seven Things About Me Award que va rodando por los blogs. Me llega a mí, por primera vez, a modo de reconocimiento de la mano de Macondo como si no tuviera ya bastante premio con sus ojos en mis letras. En fin, GRACIAS, pero, como te he comentado ya antes, no por "esto" (que también), sino por otro montón de cosas que sólo te explicaré delante de una copa de vino. He dicho.

cómo me echaron de la cárcel por "normal"

Tengo un primo en la cárcel, lleva en ella prácticamente toda la vida. No le conozco. Bueno, le vi una vez (o recuerdo haberle visto una vez) en la boda de una prima común cuando yo era una niña y él andaba por la adolescencia. De hecho, hice con él el único simpa* de mi vida. Mmm, mentira... hice otro después, una vez trabajando en Menorca con una compañera de trabajo. 

imágenes en blanco y negro

Esta semana después de... de... qué caray ¡por primera vez en la vida! Hemos quedado en reunirnos todos los primos. Fuimos a cenar y aunque no estaban todos los que son, sí que son todos los que estaban y ya veréis como no hará falta que pase otra vida para repetirlo. Creo, sospecho... que nos hemos quedado con ganas de más. 

Chavela Vargas

Chavela Vargas
escribiendo una dedicatoria en nuestro libro de firmas

Freddy Mercury acompañando a Montserrat Caballé en la grabación del himno olímpico de Barcelona y Chavela Vargas, son probablemente los personajes con las que más me enorgullece haber podido estar y han sido muchos. No los  convierte en mis favoritos el hecho de que hayan fallecido, sino todo lo que transmitían de atemporalidad ya en vida. 

A Chavela Vargas la conocí en el concierto que organizamos y que la trajo a Calvià allá por el 2003 ó 2004 (he estado tratando de recordarlo, de ordenar conciertos y fechas y me rindo en ese margen).  

la vida está llena de historias por contar (si sabes mirar)

Si no escribo más es por falta de tiempo, que no por falta de historias que contar, lo juro. Además, esa de “lo sabéis, esto acaba en un post” es una amenaza frecuente entre mis allegados cada vez que nos vemos envueltos en una situación surrealista que bueeeno, vaaale, síii... me sucede con frecuencia. Y cuando no, son ellos los que me piden “¡pero esto cuéntalo en el blog!” y es que, lo de ver corazones, ver historias y sobre todo lo de reírnos de nosotros mismos, se contagia.

Hace bien poco hice un post retratando un día corriente (que probablemente no “normal” aunque vete tú a saber qué es normal), pero es que bien podría convertir este blog en un diario, que pocos, pocos días podría decir “pues hoy no ha pasado nada del otro mundo”.  Sin embargo, creo que el de ayer no sólo se merece un post, sino que hay algunos implicados mordiéndose las uñas a ver si escribo.

los ojos de Jor

Será que en los últimos días ha vuelto de algún modo a salir en las conversaciones alguna vez. Será, porque aún cuesta a unos cuantos de quienes nos conocieron imaginarnos sin nosotros. Claro, que sí: será, pero hoy he soñado con los ojos de Jor. Bueno, obviamente no estaban solos sino en el conjunto de toda su persona, pero, yo estaba enferma y él se quedaba a mi lado a cuidarme y mientras, aunque quizá no se dieran cuenta, sus ojos me curaban. 

la vida es aquello que te sucede mientras andas ocupado en otros planes

"La vida es aquello que te sucede mientras andas ocupado en otros planes." Es una cita que repito con frecuencia, pero caray, cuánta verdad encierra.

Ayer mi hijo Mario (tan precioso él) volvía a Palma después de 10 días conmigo, de modo que mis planes del día se concentraban en agilizar algo del trabajo acumulado en la oficina, una reunión a media mañana, ir al banco a cobrar un cheque, ir a otro a hacer el pago de mi poca amada hipoteca y llegar a casa cuanto antes para poder disfrutar de Mario todo el rato que pudiera antes de depositarlo puntualmente en el barco a las 7 de la tarde. Ah, y entre medias... pegarle otra paliza al billar para que se fuera calentito, porque llevaba días reclamando una revancha, algo cansado de cómo están los marcadores al respecto en nuestro haber.

aquello de convencer

Hoy de buena mañana, en ese punto en que ni siquiera están puestas aún las calles, un amigo me ha lanzado una provocación: “pues ve y la convences de que soy un buen tipo”, continuando al despertar una conversación que iniciamos anoche y me ha faltado tiempo para replicarle con un rotundo “¡No! Nunca se me ocurriría convencer a nadie ¿eres un buen tipo? Pues sé un buen tipo. Punto y final”. Ahora mismo cuando esté leyendo estas letras, estará flipando, pero mejor; así confirma lo que sospecha: nadie está a salvo del garrote vil de este blog.

Earl Grey y un hematoma

Cuando Ana, la de las costillas (nooo, las de Adán no; las de cerdo) se ha levantado esta mañana, me ha pillado ya en la cocina, con un Earl Grey con leche gigante en una mano y el teclado del vaio en las dos. Ha abierto los ojos como platos y me ha soltado a modo de saludo: “¿pero tú cuándo descansas?” y después de dudar le he dicho: “¿nunca?” y jopé que es cierto, de un tiempo a esta parte ¡otra vez! No descanso nunca. 

ese raro fenómeno llamado amor

En uno de los últimos posts ha vuelto a suceder: se crea un verdadero foro en los comentarios que valen tanto o más la pena que los párrafos que los precedían. En este caso, resulta que toqué dos temas sensibles; uno que jamás hubiera sospechado: las letras de Sabina y otro que por descontado, siempre tiene mella: el amor. Hablan del “amor que duele”, “para amar hay que creer”, “dar la espalda al amor”, “morir de amor”, “amores que matan”, de pasión, sexo, follamigos y algo más osado aún... ¡medias naranjas! Y en todo el conjunto, en este caldo de cultivo... me han entrado muchas ganas de seguir hablando de amor.

Tanto así que una vez más, me armo de desfachatez y hablo a mi manera de ese raro fenómeno llamado amor; sin cultura ni ciencia que me respalde; sin más base que lo que yo solita he padecido y disfrutado en mis escasas carnes y además, lo hago desde la perspectiva siempre puntual de este momento actual. Resumidlo una vez más en dos palabras: NI CASO.

la enchufada

Me estoy haciendo una experta conocedora de este barco Federico García Lorca que cubre la ruta Ibiza-Palma para continuar a Valencia y después volver a empezar la ruta a la inversa en su particular día de la marmota. Es lo que tiene hacerme adicta a esta especie de puente aéreo (pero marítimo) de fin de semana para venir a ver a mis cachorros y llenarlos de tuppers y besos. Tan a menudo viajo que estos tipos tan majos de Balearia “premian mi fidelidad” regalándome el viajar en esta primera clase suya llamada “Neptuno” (cómo se nota que el tal Neptuno debió ser un tipo importante, por lo menos, por lo menos... como el tal García Lorca). Otra cosa que tiene la fidelidad es que me conozco al dedillo esta superficie enmoquetada de azul. Tanto, que en cuanto llego recorro a lo largo el primer piso de la cubierta hasta llegar rauda y veloz y antes que nadie al único enchufe que he descubierto y que me sirve, ahora que ya he visto todas las películas a bordo, para enchufar mi ordenador que será portátil, pero autónomo no lo es en absoluto. Ni siquiera puedo conectarme a internet, pero también vale para esto: escribir algo con lo que torturaros los sentidos más tarde. 

la cita a ciegas

desmotivaciones.es

Cita a ciegas es aquella en la que dos perfectos desconocidos quedan con la intención de comprobar si el otro es de su agrado a fin de sopesar la posibilidad de mantener una relación. Exacto: desconocidos. Aquí ni siquiera vale el “llevo 2 meses chateando con un tipo de Las Malvinas”, “¡Ala! ¿Y no lo has visto nunca?”. Aquí ni lo has visto, ni has intercambiado emails, ni, atentas al dato: fotos, de modo que el susto previo se mantiene por lo menos, por lo menos hasta el momento exacto en que te encuentras frente a frente con la persona en cuestión y, por lo visto... con mucha frecuencia, también después.

el Ave Fénix y los fameliars

Muchos días sin escribir. Lo sé, lo sé... que no me riña nadie. Para quien le sirva de consuelo: no me he muerto aunque, “pa’matarme”, lo que se dice... “pa’matarme” si he estado en alguna ocasión. Es lo que tiene ser torpe y curiosa; curiosa y torpe. Me explico; total... si seguro que acabo en más de una ocasión en vídeos de primera. Ay, qué lástima de este cuerpo tan maltratado...

Como ya sabéis ando de vuelta en Ibiza, aquel lugar del mapa con luces fluorescentes de discotecas que se encienden y se apagan, pero Ibiza, es importante que lo sepáis: es mucho más y en eso, precisamente en eso: consiste mi nuevo trabajo. De modo que sumemos ingredientes: una ibicenca en Ibiza, tratando de revivir todo lo vivido muchos años atrás, implicada en el proyecto de mostrar que la isla tiene muchas caras y todas son igual de significativas y encima, curiosa (que me lleva a querer probarlo todo) y torpe (que me lleva a probarlo todo, tocarlo todo, subirme a todo y después, a veces: caerme).

7 diferencias entre las playas de Ibiza de ahora y las de entonces

una imagen algo obsoleta de tripadvisor   

Esto de volver a Ibiza, 20 años después me permite andar mirando todo desde una perspectiva distinta. Casi parezco una anciana de esas que andan soltando "Pues esto, en mi época...", "En mis tiempos mozos, esto..."  en este divagar, he pensado recorrer todas las playas o al menos, todas las que me apetezcan y pueda y hoy, con mi sanísimo color gamba recién adquirido y con tan solo 2 playitas en el cuerpo, ya me veo más que documentada para escribir un post ASÍ de pretencioso: 7 diferencias entre las playas de Ibiza de ahora y las de entonces. Y quizá me salgan 6 o 12, depende del hambre que me entre y decida soltar el lápiz (o el teclado) y hacerme una tortilla de patatas, permitidme que ponga 7 de todos modos, que es un número estupendo...

del cerdo se come todo, todo, todo

Mi padre era cocinero de un hotel regular y encima; en San Antonio. Quiero decir que no esperéis de nuestra dieta platos de esos “de autor”. Bueno... sí que era fácil reconocer al autor: si era plato de cuchara; guisos, lentejas, sopas... Había sido mi madre y si era “lo que fuera frito con patatas”; había sido mi padre. Aprendimos desde pequeños el término opuesto a “cocina minimalista”, que es “cocina de zafarrancho”. Mi padre siempre, siempre, no importaba el día del año, podía sacar del congelador escalopes perfectamente planos y con rombos dibujados con el reverso de la macheta que guardaba envueltos primorosamente formando raciones y la guarnición única y posible para aquel hombre eran las patatas recién fritas lo cual, la verdad: ya nos iba bien a los 4 canijos.

de Mallorca a Ibiza

Escribo desde el barco que me traslada (mucho más que las otras veces), de Mallorca a Ibiza. Apenas diez personas compartiendo conmigo el Salón Neptuno, de modo que puedo permitirme el lujo de cambiar la ubicación y la postura; leer, estudiar un rato y ahora ya, escribir en este mini despacho que me he montado en una de las mesas, junto a una inmensa tele de plasma toda para mí y con una azafata que se desvive por atendernos y ofrecernos cafés y saladitos. El verdadero lujo es en realidad el poder ir descalza a servirme yo sola al bufete. Debería ser más escrupulosa, ¿debería? Porque estas tapicerías y moquetas de estampado vintage deben llevar en tejido sintético  miles de pisadas (y probablemente hasta alguna vomitada), pero no lo soy en absoluto. “He estado en India” es mi frase estándar cuando los demás reciben un pellizco en el estómago que a mí me cuesta un poco más. Recojo el trozo de pan que se me ha caído al suelo, lo soplo y “pa’dentro”. 

al rescate

Pongamos que no tengo ni idea de muchas cosas... qué sé yo... de política por ejemplo. Ni de broma se me ocurriría presentar mi candidatura para gestionar un país. Pero que era solo un ejemplo, que quien dice política dice también economía o danza del vientre. Apañados ibais a estar si tuviera que enseñaros yo el waka waka; Zapatero a tus zapatos.

solo un retrato más de cómo está el país

Ayer iba arrastrando mis pies cansados por Barajas en busca de mi puerta de embarque cuando un tipo me interceptó, plantándose descaradamente a un palmo de mí y preguntó deprisa:

-¿Española?

-Sí.

-¿Trabajas?- Le miré sin entender muy bien y contesté:

-Sí.

-¿En España?

-Sí.

-¿Trabajas en España?

el tacto de tu textura

Anglada Camarasa

Andaba haciendo tiempo a que abrieran la óptica en la que tenía que recoger los nuevos cristales de mis cascadas Maui Jim y he decidido entrar al Gran Hotel; el precioso edificio que alberga El Caixa Forum en Palma. Tampoco aquí he podido entrar a las salas de exposiciones excepto a la permanente y que ya he visto varias veces de Anglada Camarasa y me he quedado una vez más, pensando que es un gran ejemplo de texturas.

spacing in Space

Space Ibiza

Nunca he pretendido ser una madre molona. Molo, supongo, en el sentido de que vivo envuelta en cosas que me molan y eso, se contagia. Ojo, que también se contagia vivir rodeado de miseria.

Total, que de todos modos, cuando mi hijo el emigrante regresó con 18 primaveras en el cuerpo y me dijo “ey –con su voz grave- que ya tengo dieciocho, ahora tendrás que llevarme al Space” pues ni corta ni perezosa, lo hice. Ala, a la apertura además con lo que molan esas cosas.

una ibicenca en Ibiza

Soy una ibicenca, pero no como otras que hayas podido conocer; ibicencas en Ibiza. No. Yo soy una ibicenca del mundo ¡me encanta presentarme así! Pero aunque nunca he sido capaz de verme como uno de esos de mis muchos paisanos que echan raíces para no moverse jamás, la verdad es que la isla tiene como un resorte, como un muelle que te trae de vuelta no importa el impulso que hayas tomado en cualquier otra dirección. 

mi particular síndrome de Peter Pan

Tenía 11 años cuando decidí dejar de crecer. Ajá: lo decidí; con premeditación, alevosía y fruto de un largo análisis; conversaciones a solas, otras lanzadas al aire y otras por descontado, con los que sí habían crecido y habitaban con sus pieles de adultos a mi alrededor.

No podía entender (y aún hoy me cuesta), que la mutación para llegar a hombres y mujeres de bien, responsables, cumplidores, trabajadores; buenos padres, hijos y esposos y además temerosos de  la Ley y de Dios llevara consigo perder las ganas de jugar y la alegría. 

un país que grita

Las manifestaciones son una magnifica ocasión para que nuestros políticos salgan a la calle. En serio. Entiendo que no estén de acuerdo con lo que las mueve porque al fin y al cabo estas convocatorias suelen ser protestas contra sus gestiones, pero aún así, mezclarse entre el pueblo que sale a la calle a gritar porque ve que su voz se ha desoído por todos los otros métodos, es una oportunidad que cualquier buen político no debiera jamás desperdiciar. 

¿indignados?

No me gusta el término “Indignado”; es más, a estas alturas del partido: me indigna. Tampoco me gusta el otro término empleado en el mundo anglosajón “The Protester”. Hubiera preferido que se refiriesen a nosotros (porque me incluyo) por algún otro nombre más esperanzador y por descontado, positivo. Podrían denominarnos algo del tipo “los rebeldes”, “los que creen” (believers, en inglés, suena fabuloso), “los defensores de la democracia”... Cualquiera de ellos además, hace mucha más justicia al punto común entre personas tan distintas. Pero claro que no fue casual apodarnos con connotaciones negativas y además, que encierran tanto menosprecio hacia quienes dicen NO.

mi abuela viene a visitarme

mi abuela, que le gustaba hacernos reír   

“¿Mi abuela viene a visitarme?” ¿Qué clase de post es ese? ¡Cualquier abuela que se precie va a visitar a sus nietos! Que sí, que sí, que tenéis razón... pero la mía lo hace también desde que está muerta. Hala, pues eso... Y que conste que mi abuela merece también que cuente tropocientas cosas de cuando estaba viva, pero como el orden de los factores no altera el producto; empezaré por el final. No el final final, ¡qué va! Que ahí sigue ella, sino por ese otro principio que empezó con su muerte.

para mi madre (y para la tuya)

Decía mi madre que “madre” era la palabra más bonita del mundo, pero claro, no era objetiva y yo, que ya era cabezona desde mis inicios le decía “pues depende, ¿hablamos del significado o del sonido de la palabra?” Y en cualquiera de los casos, yo tenía otras varias palabras favoritas. También decía mi madre que “fíjate, que si a la palabra más bonita del mundo que es ‘madre’, le añades ‘política’ ya la conviertes en la más fea”*, pero insisto: es que no tenía credibilidad alguna en el asunto. Así como se anulan ciertas declaraciones por estar bajo los efectos de sustancias estupefacientes, mi madre, hablaba bajo el prisma de verse como la inmodesta madre estupenda de cuatro hijos tirando a regulares, que nos llevábamos del primero al último exactamente cuatro años y cuatro días. Medalla de mérito que deberían haberle dado... También hay que reconocerle que ella tenía siempre, como espejo en el que mirarse, a su propia madre: mi abuela; una persona excepcional donde las haya. Con deciros que lleva una década muerta y aún así viene a verme de tanto en tanto... pero ése, será otro post.

el post número 100

Sucede una cosa cuando viajas, bueno... obviamente, si estás atento, sucederán muchas; tantas que te costará reconocer al que eras antes de partir, pero quiero destacar una por encima de todas: pierdes esa sensación de ser el ombligo del mundo. Por favor, no os pongáis a la defensiva; quizá en estas líneas, si viajáis con la mente abierta, podáis encontrar también algo nuevo. Me refiero, claro está, a esa sensación de que “la tele” es lo que ves desde el televisor de tu casa; “el idioma”, es aquello que te hablaron tus padres y profesores, de que lo mejor para la sed es lo que te vendieron como “verdaderamente refrescante”,

los oficios que NO pondré en el currículum

Porque fueron 4 días (o a veces, 4 horas), porque no tienen nada que ver con aquello para lo que te estabas preparando, porque fue un verdadero desastre o porque si volvieras atrás, borrarías “aquella experiencia” del mapa... Hay diferentes motivos para que ciertos oficios que desempeñaste, no figuren en tu currículum pero que luego, en las cenas; a la altura de los postres (quiero añadir: en los licores) sí cuentas con soltura.

crash

Esta mañana, en Chi Kung, hacíamos un ejercicio para poner a prueba el estado de nuestras cervicales: me he aprobado a mí misma con nota. Para los que penséis “pues qué tontería” os diré que hace 3 años y medio me diagnosticaron cervicalgia crónica. Pero me hice el regalo de desobedecer y en esta historia veréis que hay más: muchos más regalos y cada vez que la recuerdo, descubro todavía alguno más. 

Hace cerca de 4 años tuve un accidente de tráfico; bobo pero necesario. Estaba a escasos metros de mi oficina donde las montañas de trabajo me esperaban. Ese fue el primer regalo de todos. 

una sola crisis pero un montón de amigas

las chicas de Sexo en Nueva York, haciendo limpieza de armario.
A su manera, claro...

Mis amigas me reclaman que para cuando un post contando “cómo vivir bien”. Sí, sí, para que veáis que además de orgullosa Embajadora de Bacardi soy una Embajadora Honorífica del Vivir Bien, pero ese post en concreto, con historia, teoría, aventura, risas y sobre todo: recetas reales y al alcance de todos de cómo vivir bien, lo dejo para más adelante y hoy voy directamente con un caso práctico porque sí, porque está a la vuelta de la esquina.